30 poemas de vanguarda de autores famosos - Ciência - 2023

Contente

o poemas de vanguarda Surgiram na primeira metade do século XX e caracterizaram-se, à semelhança da corrente vanguardista em geral, por possuírem um estilo livre e inovador, desvinculado das convenções literárias.

A vanguarda da poesia não respeita a métrica, corre riscos, é irreverente e muito criativa, a ponto de praticar a liberdade total. Esta anarquia é observada na tipografia utilizada e na forma de captar as linhas no papel (de cabeça para baixo ou em forma de animais, espirais, etc.), incorporando desenhos, sons e imagens oníricas ou situações estranhas.

A poesia de vanguarda apela intencionalmente para a grafia incorreta, para a criação de palavras inexistentes e para dispensar conectores e outros dispositivos gramaticais.

O tema também é fora do comum e as palavras não buscam ter significados além das próprias palavras, ou seja, não há sentido figurado.

Todas essas características foram muito marcadas na poesia de vanguarda da Europa. Quando essa corrente permeou a América, os escritores deste continente a adotaram para expressar seus ideais políticos socialistas e sua preocupação com as questões sociais.

Por isso, em seus poemas temáticos tratam dos problemas da humanidade, usando metáforas mais ou menos sutis, mas em última instância refletindo seu compromisso com o povo.

Lista de poemas dos principais autores da vanguarda

Agosto de 1914

Autor: Vicente Huidobro

É a safra das fronteiras
Atrás do horizonte algo acontece
Na forca da madrugada todas as cidades estão penduradas
As cidades que farejam como canos
Halalí
Halalí
Mas isso não é uma música

Homens vão embora

Ébano real

Autor: Nicolás Guillén

Eu te vi passando uma tarde
ébano, e eu te cumprimentei;
difícil entre todos os logs,
difícil entre todos os logs,
seu coração eu lembrei.

Bacia do Ará,
arado sabalú.

-Ébano real, eu quero um barco,
ébano real, de sua madeira negra ...
-Agora não pode ser,
espere amigo, espere,
espere eu morrer.

Bacia do Aará,
arado sabalú.

-Ébano real, eu quero um baú,
ébano real, de sua madeira negra ...
-Agora não pode ser,
espere amigo, espere,
espere eu morrer.

Bacia do Aará,
arado sabalú.

-Eu quero uma mesa quadrada
e o mastro da minha bandeira;
Eu quero minha cama pesada,
Eu quero minha cama pesada,
ébano, de sua madeira,
oh, de sua madeira negra ...
-Agora não pode ser,
espere amigo, espere,
espere eu morrer.

Bacia do Aará,
arado sabalú.

Eu te vi passando uma tarde
ébano, e eu te cumprimentei:
difícil entre todos os logs,
difícil entre todos os logs,
Lembrei-me do seu coração.

Uma risada e milton

Autor: Jorge Luis Borges

Das gerações das rosas
Que no fundo do tempo foram perdidos
Eu quero que alguém seja salvo do esquecimento,
Um sem marca ou sinal entre as coisas

Que foram. O destino me traz
Este dom de nomear pela primeira vez
Essa flor silenciosa, a última
Rose que Milton trouxe para o rosto,

Sem vê-la. Oh você vermelho ou amarelo
Ou rosa branca de um jardim manchado,
Deixe seu passado magicamente

Imemorável e neste verso ela brilha,
Ouro, sangue ou marfim ou escuro
Como em suas mãos, rosa invisível.

O pássaro

Autor: Octavio Paz

No silêncio transparente
o dia descansou:
a transparência do espaço
era a transparência do silêncio.
A luz parada do céu estava acalmando
o crescimento de ervas.
Os insetos da terra, entre as pedras,
na mesma luz, eles eram pedras.
O tempo no minuto foi saciado.
Na imobilidade absorvida
foi consumado ao meio-dia.

E um pássaro cantou, flecha fina.
O peito de prata ferido vibrou no céu,
as folhas se mexeram,
as ervas acordaram ...
E eu senti que a morte era uma flecha
não se sabe quem atira
e em um piscar de olhos morremos.

The Black Heralds

Autor: César Vallejo

Há golpes na vida, tão fortes ... sei lá!

Golpes como o ódio de Deus; como se diante deles,

a ressaca de tudo sofrido

vai se acumular na alma ... não sei!

São poucos; mas eles são ... eles abrem valas escuras

no rosto mais feroz e nas costas mais fortes.

Talvez sejam os potros dos bárbaros Átila;

ou os arautos negros que a Morte nos envia.

Eles são as quedas profundas dos Cristos da alma

de alguma fé adorável de que o Destino blasfema.

Esses golpes sangrentos são os estalos

de um pão que queima na porta do forno.

E o homem ... Pobre ... Pobre! Role seus olhos como

quando uma batida nos chama por cima do ombro;

ele enlouquece os olhos, e tudo viveu

isso se acumula, como uma piscina de culpa, no olhar.

Há golpes na vida, tão fortes ... sei lá!

Poema XX

Autor: Pablo Neruda

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Escreva, por exemplo: “A noite está estrelada,
e as estrelas azuis estremecem ao longe ”.

O vento noturno gira no céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu a amava e às vezes ela me amava também.

Em noites como esta, eu a segurava em meus braços.
Eu a beijei tantas vezes sob o céu infinito.

Ela me amava, às vezes eu também a amava.
Como não ter amado seus grandes olhos fixos.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
E pensar que não a tenho. Sentindo que a perdi.

Ouça a noite imensa, ainda mais sem ela.
E o versículo cai para a alma como o orvalho para a grama.

Importa que meu amor não tenha conseguido mantê-lo.
A noite está cheia de estrelas e ela não está comigo.

Isso é tudo. À distância alguém canta. Ao longe.
Minha alma está perdida sem ela.

Como se para trazê-la para mais perto, meu olhar a procura.
Meu coração a procura e ela não está comigo.

A mesma noite que os faz branquear
árvores.
Nós, aqueles então, não somos os mesmos.

Eu não a amo mais, é verdade, mas o quanto eu a amei.
Minha voz procurou o vento para tocar seu ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
Sua voz, seu corpo brilhante. Seus olhos infinitos.

Não a amo mais, é verdade, mas talvez a ame.
O amor é tão curto e o esquecimento é tão longo.

Porque em noites como esta eu a tinha entre meus
braços,
Minha alma está perdida sem ela.

Embora esta seja a última dor que ela me causa,
e estes são os últimos versos que escrevo.

Ode a Rubén Darío

Autor: José Coronel Urtecho

(Acompanha lixa)

Eu provoquei seu leão de cimento no final.

Você sabe que meu choro era de lágrimas,

eu não de pérolas. Eu te amo.

Eu sou o assassino de seus retratos.

Pela primeira vez, comemos laranjas.

Il n’y a pas de chocolat - disse o seu anjo da guarda.

Agora você poderia perfeitamente

mostre-me sua vida pela janela

como quadros que ninguém pintou.

Seu vestido de imperador, que pendura

da parede, bordado de palavras,

quanto menor que aquele pijama

com o que você dorme agora,

que você é apenas uma alma.

Eu beijei suas mãos.

"Stella -você estava falando sozinha-

finalmente chegou depois da parada ”,

não me lembro do que você disse a seguir.

Eu sei que rimos disso.

(Afinal eu disse a você: “Mestre, eu gostaria

ver o fauno ”.

Mas você: "Vá para um convento").

Falamos sobre Zorrilla. Você disse:

"Meu pai" e conversamos sobre amigos.

"Et le reste est literatur" novamente

seu anjo impertinente.

Você ficou muito animado.

"Literatura toda - o resto é isso."

Então entendemos a tragédia.

É como água quando

inundar um campo, uma cidade

sem confusão, eu entro

através das portas eu encho os corredores

dos palácios - em busca de um canal,

do mar, ninguém sabe.

Você que disse tantas vezes "Ecce

Homo ”na frente do espelho

eu não sabia qual dos dois era

o real, se houver.

(Você queria destruir

o copo?) Nada disso

(mármore sob o azul) em seus jardins

- onde antes de morrer você orou no final-

onde eu vou com minha namorada

eu sou desrespeitoso com os cisnes.

(Acompanhamento de bateria)

Eu tive uma briga

com o ladrão de suas gravatas

(eu quando estava indo para a escola),

que quebrou seus ritmos

socado nas orelhas ...

Liberator, eu te chamaria

se isso não fosse insolência

contra suas mãos provençais

(eu o Songbook Baena)

no "Cravo da Avó"

-suas mãos, que beijo de novo,

Professor.

Em nossa casa nos encontraríamos

ver você entrar em um balão

e você saiu em uma galera

- depois que descobrimos que a lua

era uma bicicleta-

e você voltou para a grande festa

da abertura de sua mala.

A avó ficou furiosa

de suas sinfonias parisienses,

e nós crianças comemos

suas peras de cera.

(Oh, seus saborosos frutos de cera)

Você compreende.

Você que estava no Louvre,

entre os mármores da Grécia,

e você correu uma marcha

para a Vitória de Samotrácia,

você entende porque eu estou falando com você

como uma camera

na Plaza de la Independencia

da Cosmópolis da América,

onde você ensinou como criar centauros

para os fazendeiros dos Pampas.

Porque, procurando por mim em vão

entre as cortinas dos seus sonhos,

Eu terminei de ligar para você

"Professor professor",

onde sua música suntuosa

é a harmonia do seu silêncio ...

(Por que você fugiu, mestre?)

(Existem algumas gotas de sangue

em suas tapeçarias).

Compreendo.

Desculpe. Nada foi.

Eu volto para a corda do meu contentamento.

Ruben? Sim. Rubén era uma bola de gude

Grego. (Não é isso?)

“Está tudo bem com o mundo”, ele nos disse

com seu excelente prosaismo

nosso querido senhor roberto

Browning. E é verdade.

FINAL

(Com apito)

Enfim, Rubén,

camponês inevitável, eu te saúdo

com meu chapéu-coco,

que os ratos comeram em

mil novecentos e vinte e cinco

co. Amém.

Que pena!

Autor: León Felipe

Que pena
que eu não consigo cantar da maneira usual
desta época igual aos poetas que cantam hoje!
Que pena
que eu não posso cantar com uma voz rouca
aqueles romances brilhantes
às glórias do país!
Que pena
que não tenho pátria!
Eu sei que a história é a mesma, a mesma sempre, o que acontece
de uma terra para outra terra, de uma raça
para outra raça,
como eles acontecem
aquelas tempestades de verão daqui para aquela região.
Que pena
que não tenho região,
pequeno país, terras provinciais!
Eu deveria ter nascido no útero
da estepe castelhana
e nasci em uma cidade da qual não me lembro de nada;
Passei os dias azuis da minha infância em Salamanca,
e minha juventude, uma juventude sombria, na montanha.
Depois ... eu não lancei âncora mais,
e nenhuma dessas terras me levanta
nem me exalta
sempre cantar no mesmo tom
para o mesmo rio que passa
rolando nas mesmas águas,
para o mesmo céu, para o mesmo campo e na mesma casa.
Que pena
que não tenho casa!
Uma mansão e casa brasonada,
uma casa
no que manter,
para mais do que outras coisas estranhas,
uma velha cadeira de couro, uma mesa comida pelas traças
(Conte-me
velhas histórias domésticas como Francis Jammes e Ayala)
e o retrato de um meu avô que ganhou
uma batalha.
Que pena
que eu não tenho um avô que vai ganhar
uma batalha,
retratado com uma mão cruzada
no peito, e a outra no punho da espada!
E que pena
que eu nem tenho espada!
Porque ... O que vou cantar se não tenho pátria,
nem uma terra provinciana,
não uma casa
imponente e brasonado,
nem o retrato de um meu avô que ganhou
uma batalha,
não é uma velha cadeira de couro, não é uma mesa, não é uma espada?
O que vou cantar se for um pária
mal tem capa!

Porém…
nesta terra da Espanha
e em uma cidade em La Alcarria
há uma casa
de onde eu sou da pousada
e onde eu peguei emprestado,
uma mesa de pinho e uma cadeira de palha.
Eu também tenho um livro. E todo o meu enxoval é
em uma sala de estar
muito largo
e muito branco
que está na parte mais baixa
e mais fresco de casa.
Tem uma luz muito clara
este quarto
tão largo
e tão branco ...
Uma luz muito clara
que entra por uma janela
com vista para uma rua muito larga.
E à luz desta janela
Eu venho todas as manhãs.
Aqui eu sento na minha cadeira de palha
e eu venci as longas horas
lendo no meu livro e vendo como isso acontece
pessoas pela janela.
Coisas pequenas
eles se parecem com um livro e uma vidraça
em uma cidade em La Alcarria,
e ainda é o suficiente
para sentir todo o ritmo da vida à minha alma.
Que todo o ritmo do mundo através desses cristais passa
quando eles passam
aquele pastor que vai atrás das cabras
com uma equipe enorme,
aquela mulher oprimida
com uma carga
de lenha nas costas,
esses mendigos que vêm arrastando suas misérias, de Pastrana,
e aquela garota que vai para a escola com tanta relutância.
Oh aquela garota! Faz uma parada na minha janela
sempre e fica colado ao vidro
como se fosse um selo.
Que graça
tem o rosto dele
no vidro esmagado
com o queixo abaixado e o nariz arrebitado!
Eu rio muito olhando para ela
e eu digo a ela que ela é uma menina muito bonita ...
Ela então me liga
Tolo! E folhas.
Pobre garota! Não acontece mais
nesta rua larga
caminhando para a escola com muita relutância,
nem para
na minha janela,
nem fica grudado no vidro
como se fosse um selo.
Que um dia ela ficou mal
muito má,
e outro dia os sinos dobraram por seus mortos.

E em uma tarde muito clara,
por esta rua larga,
através da janela,
Eu vi como eles a levaram embora
em uma caixa
tão branco ...
Em uma caixa
tão branco
que tinha um cristal na tampa.
Através daquele vidro você podia ver o rosto dela
o mesmo de quando eu era
colado ao vidro da minha janela ...
Para o vidro desta janela
que agora sempre me lembra do pequeno cristal naquela caixa
tão branco.
Todo o ritmo da vida passa
através da minha janela de vidro ...
E a morte também acontece!

Que pena
que ser incapaz de cantar outras façanhas,
porque nao tenho pátria,
nem uma terra provinciana,
não uma casa
imponente e brasonado,
nem o retrato de um meu avô que ganhou
uma batalha,
nem uma velha cadeira de couro, nem uma mesa, nem uma espada,
e eu sou um pária
que mal tem capa ...
venha, forçado, a cantar coisas de pouca importância!

O sonho

Autor: Jorge Luis Borges.

Se o sonho fosse (como dizem) um

trégua, um puro repouso da mente,

Por que, se eles te acordam abruptamente,

Você sente que uma fortuna foi roubada de você?

Por que é tão triste acordar cedo? A hora

nos priva de um presente inconcebível,

tão íntimo que só é traduzível

em um sono que a vigília doura

de sonhos, que podem muito bem ser reflexos

troncos dos tesouros da sombra,

de uma orbe atemporal que não é nomeada

e que o dia se deforma em seus espelhos.

Quem você será esta noite no escuro

sonho, do outro lado da sua parede?

Em Praise of the Shadow (excerto)

Autor: Jorge Luis Borges.

Velhice (esse é o nome que os outros lhe dão)

pode ser a hora da nossa bem-aventurança.

O animal morreu ou quase morreu.

São o homem e sua alma.

Eu vivo entre formas brilhantes e vagas

que ainda não são trevas.

Bons ares,

que costumava ser rasgado nos subúrbios

em direção à planície incessante,

Voltou a ser Recoleta, Retiro,

as ruas borradas de Once

e as velhas casas surradas

que ainda chamamos de sul.

Sempre na minha vida houve muitas coisas;

Demócrito de Abdera arrancou os olhos para pensar;

o tempo foi meu Demócrito.

Essa escuridão é lenta e indolor;

desce uma encosta suave

E parece uma eternidade

A roda dos famintos (fragmento)

Autor: Cesar Vallejo.

Pelos meus próprios dentes saio fumando,

gritando, empurrando,

puxando para baixo minhas calças ...

Esvazie meu estômago, esvazie meu jejuno,

a miséria me tira pelos meus próprios dentes,

preso com uma vara pelo punho da camisa.

Uma pedra para sentar

Não haverá agora para mim?

Mesmo aquela pedra em que a mulher que deu à luz tropeça,

a mãe do cordeiro, a causa, a raiz,

Não haverá isso agora para mim?

Mesmo aquele outro,

que passou curvando-se por minha alma!

Tanto o calcarídeo quanto o mau (humilde oceano)

ou aquele que não serve mais nem mesmo para ser lançado contra o homem

Dê para mim, agora!

Mesmo aquele que eles encontram irritado e sozinho em um insulto,

Dê para mim, agora!

Mesmo o torto e coroado, no qual ressoa

apenas uma vez a caminhada de consciências retas,

ou, pelo menos, aquele outro, que lançou uma curva digna,

vai cair por si só,

na profissão de verdadeiro coração,

Dê-me agora para mim! ...

Borboleta

Autor: Nicolás Guillén.

Eu gostaria de fazer um verso que tivesse

Ritmo de primavera;

que era como uma bela borboleta rara,

como uma borboleta que voou

sobre sua vida, e sincero e leve

vai rolar sobre seu corpo quente

palmeira quente

e finalmente seu vôo absurdo vai descansar

–Como uma rocha azul na pradaria–

sobre a linda rosa em seu rosto ...

Eu gostaria de fazer um verso que tivesse

toda a fragrância da primavera

e que borboleta rara esvoaçará

sobre sua vida, sobre seu corpo, sobre seu rosto.

Como não ser romântico e do século 19

Autor: Nicolás Guillén.

Como não ser romântico e do século XIX,

Não me dá pena,

como não ser musset

vendo ela esta tarde

deitado quase sem sangue,

falando de longe,

longe de suas profundezas,

de coisas suaves, suaves e tristes.

Os shorts bem shorts

deixar você ver suas coxas presas

quase poderoso,

mas sua blusa de pulmão doente

convalescente

tanto quanto seu pescoço-fino-Modigliani,

tanto quanto sua pele-margarida-luz-trigo,

Margarita de novo (tão precisa),

na ocasional chaise longue esticada

ocasional pelo telefone,

eles me dão um busto transparente de volta

(Nada, não mais um pouco cansado).

É sábado na rua, mas em vão.

Oh, como amá-la de uma forma

que eu não quebrei

de tanta espuma so soneto e madrigal,

Estou indo embora eu não quero vê-la

de tão Musset e século XIX

como não ser romântico.

O espelho d'água

Autor: Vicente Huidobro.

Meu espelho, atual à noite,

Torna-se um riacho e se afasta do meu quarto.

Meu espelho, mais profundo que a orbe

Onde todos os cisnes se afogaram.

É um lago verde na parede

E sua nudez ancorada dorme no meio.

Em suas ondas, sob céus sonâmbulos,

Meus sonhos vão embora como navios.

De pé na popa você sempre me verá cantando.

Uma rosa secreta cresce no meu peito

E um rouxinol bêbado bate em meu dedo.

Poema 18 (fragmento)

Autor: Vicente Huidobro.

Aqui estou eu no limite do espaço e longe das circunstâncias

Vou ternamente como uma luz

Em direção à estrada das aparências

Eu vou sentar no joelho do meu pai novamente

Uma bela primavera refrescada pelo leque de asas

Quando os peixes desfazem a cortina do mar

E o vazio aumenta para um possível olhar

Eu voltarei nas águas do céu

Eu gosto de viajar como o navio dos olhos

isso vai e vem a cada piscar

Eu já toquei o limite seis vezes

do infinito que o vento envolve

Nada na vida

exceto por um grito na frente

nervoso oceânico, que azar nos segue

na urna de flores impacientes

as emoções estão em um ritmo definido

Eu sou todo homem

O homem ferido por quem sabe quem

Por uma flecha perdida do caos

Enorme terreno humano

Sim desordenado e eu proclamo sem medo

Desordenado porque não sou burguês ou uma raça cansada

Eu sou um bárbaro talvez

Doente desordenado

Bárbaro limpo de rotinas e caminhos marcados

Não aceito seus confortáveis assentos de segurança ...

Primavera à vista

Autor: Octavio Paz.

Pedra transparente polida diáfana,

frente lisa da estátua sem memória:

céu de inverno, espaço refletido

em outro mais profundo e vazio.

O mar quase não respira, quase não brilha.

A luz parou entre as árvores,

exército adormecido. Os acorda

o vento com bandeiras de folhagem.

Ele surge do mar, invade a colina,

inchaço desencarnado que estoura

contra o eucalipto amarelo

e se espalha em ecos pela planície.

O dia abre seus olhos e penetra

no início da primavera.

Tudo o que minhas mãos tocam voa.

O mundo está cheio de pássaros.

O ramo

Autor: Octavio Paz.

Cante na ponta do pinheiro

um pássaro parou,

trêmulo, em seu trinado.

Está, flecha, no galho,

desaparece entre as asas

e na música ele derrama.

O pássaro é uma farpa

que canta e queima vivo

em uma nota amarela.

Eu levanto meus olhos: não há nada.

Silêncio no galho

no galho quebrado.

E nosso pão

Autor: Juan Carlos Onetti.

Eu só sei sobre você

o sorriso gioconda

com lábios entreabertos

mistério

minha obsessão teimosa

para desvendá-lo

e teimoso

e surpreso

sentindo seu passado

Eu só sei

o doce leite dos seus dentes

o leite plácido e zombeteiro

isso me separa

e para sempre

do paraíso imaginado

do impossível amanhã

de paz e felicidade silenciosa

casaco e pão compartilhado

de algum objeto cotidiano

que eu pudesse ligar

nosso.

Balada do ausente

Autor: Juan Carlos Onetti.

Então não me dê uma razão por favor

Não dê consciência à saudade,

Desespero e jogo.

Pensando em você e não vendo você

Sofra em você e não levante meu choro

Ruminar sozinho, graças a você, por minha causa,

Na única coisa que pode ser

Totalmente pensado

Chame sem voz porque se Deus quiser

E se ele tiver compromissos

Se o próprio Deus te impede de responder

Com dois dedos a saudação

Todos os dias, noturno, inevitável

É preciso aceitar a solidão,

Conforto geminado

Com o cheiro de cachorro, naqueles dias úmidos do sul,

Em qualquer retorno

A qualquer hora mutável do crepúsculo

Seu silencio…

Vinhetas de flamenco

Autor: Juan Carlos Onetti.

Para Manuel Torres

"Filho de Jerez"

que tem o tronco de um faraó

Retrato de Silvério

Franconetti

Entre italiano

e flamenco,

Como eu cantaria

aquele Silverio?

O mel grosso da Itália

com nosso limão,

Eu estava em lágrimas profundas

do siguiriyero.

Seu grito foi terrível.

Velho

eles dizem que se irritaram

os cabelos,

e o mercúrio abriu

dos espelhos.

Eu passei pelos tons

sem quebrá-los.

E ele era um criador

e um jardineiro.

Um fabricante de rotatórias

para o silêncio.

Agora sua melodia

dormir com os ecos.

Definitivo e puro

Com os últimos ecos!

Norma e paraíso negro

Autor: Federico García Lorca.

Eles odeiam a sombra do pássaro

na maré alta da bochecha branca

e o conflito de luz e vento

no corredor de neve fria.

Eles odeiam a flecha sem corpo,

o lenço exato da despedida,

a agulha que mantém a pressão e subiu

no rubor da grama do sorriso.

Eles amam o deserto azul,

as expressões vacilantes de bovinos,

a lua deitada dos pólos.

a dança curva da água na costa.

Com a ciência do tronco e da trilha

encha o barro com nervos luminosos

e eles patinam através das águas e areias

saboreando o frescor amargo de sua saliva milenar ...

Nascer do sol

Autor: Federico García Lorca.

Meu coração pesado

sinta ao lado do amanhecer

a dor de seus amores

e o sonho de distâncias.

A luz do amanhecer carrega

viveiro de nostalgia

e tristeza sem olhos

da medula da alma.

O grande túmulo da noite

o véu preto dela levanta

se esconder com o dia

o imenso cume estrelado.

O que vou fazer sobre esses campos

pegando ninhos e galhos,

cercado pelo amanhecer

e encha a alma com a noite!

O que vou fazer se você tiver seus olhos

morto nas luzes claras

e minha carne não deve sentir

o calor dos seus looks!

Por que eu te perdi para sempre

naquela tarde clara?

Hoje meu peito esta seco

como uma estrela extinta.

Cada musica

Autor: Federico García Lorca.

Cada musica

é um paraíso

do amor.

Cada estrela,

um refúgio

do tempo.

Um nó

do tempo.

E cada suspiro

um refúgio

do grito.

Para sempre

Autor: Mario Benedetti.

Poema para um amor eterno.

Se a esmeralda fosse opaca, se o ouro perdesse a cor, nosso amor acabaria.

Se o sol não aquecesse, se a lua não existisse, então, não faria sentido viver nesta terra, nem faria sentido viver sem a minha vida, a mulher dos meus sonhos, aquela que me dá alegria ...

Se o mundo não girasse ou o tempo não existisse, então ele nunca morreria, nem o nosso amor ...

Mas o tempo não é necessário, nosso amor é eterno, não precisamos do sol, da lua ou das estrelas para continuar nos amando ...

Se a vida fosse outra e a morte viesse, então, eu te amaria hoje, amanhã ... para sempre ... ainda.

Façamos um trato

Autor: Mario Benedetti.

Um poema irresistível para confessar um amor altruísta.

Parceiro, você sabe que pode contar comigo, não até dois, nem dez, mas conte comigo.

Se você alguma vez perceber que eu te olho nos olhos e você reconhece um traço de amor em mim, não alerte seus rifles, nem pense que estou delirando.

Apesar dessa onda de amor confiante, você sabe que pode contar comigo.

Mas vamos fazer um acordo definitivo, eu gostaria de ter você.

É tão bom saber que você existe, você se sente vivo.

Pretendo contar de dois a cinco, não apenas para que você possa correr em meu auxílio, mas para saber e, assim, ficar calmo, que você sabe que pode contar comigo.

Aos pés de seu filho (fragmento)

Autor: Pablo Neruda.

O pé da criança ainda não sabe o que é,

e quer ser uma borboleta ou uma maçã.

Mas então o vidro e as pedras,

as ruas, as escadas,

e as estradas da terra dura

eles ensinam ao pé que ele não pode voar,

que não pode ser fruto redondo em um galho.

O pé da criança então

foi derrotado, caiu

Na batalha,

ele era um prisioneiro,

condenado a viver em um sapato.

Pouco a pouco sem luz

ele conheceu o mundo à sua maneira,

sem conhecer o outro pé, travado,

explorando a vida como um cego ...

Ame

Autor: Pablo Neruda.

Mulher, eu teria sido seu filho, por te beber

o leite dos seios como uma mola,

por olhar para você e sentir você ao meu lado e ter você

na risada dourada e na voz cristalina.

Por sentir você em minhas veias como Deus nos rios

e te adorar nos ossos tristes de poeira e cal,

porque o teu ser vai passar sem dor perto de mim

e saiu na estrofe -limpo de todo mal-.

Como saberia te amar, mulher, como saberia

te amo, te amo como ninguém jamais conheceu!

Morrer e ainda

amo você mais.

E ainda

amo você mais

e mais.

O amor que cala

Autor: Gabriela Mistral.

Se eu te odiasse, meu ódio te daria

Em palavras retumbantes e seguras;

Mas eu te amo e meu amor não confia

Para essa conversa de homens tão sombrios!

Você gostaria que se tornasse um grito,

E vem de tão profundo que se desfez

Seu fluxo em chamas, desmaiou,

Antes da garganta, antes do peito.

Eu sou o mesmo que um lago cheio

E eu pareço para você uma fonte inerte.

Tudo pelo meu silêncio conturbado

O que é mais atroz do que entrar na morte!

Guitarra

Autor: Nicolas Guillén

Esticada ao amanhecer,
a guitarra estável espera:
voz de madeira profunda
desesperado.

Sua cintura clamorosa,
em que as pessoas suspiram,
grávida de filho, alonga
carne dura.
O violão queima sozinho?
enquanto a lua está terminando;
queima livre de seu escravo
bata de cola.

Ele deixou o bêbado em seu carro
deixou o cabaré sombrio,
onde você congela até a morte,
noite após noite,

e levantou sua bela cabeça,
universal e cubano,
sem ópio, sem maconha,
sem cocaína.

Venha a guitarra velha,
novo de novo para punição
com o que o amigo espera,
isso não a deixa!

Sempre alto, não caindo,
traga suas risadas e suas lágrimas,
unhas unhas de amianto
sobre a vida.

Pega, fabricante de guitarras,
limpar sua boca de álcool,
e nessa guitarra, toque
você está inteiro.

O som do amor maduro
você está completo;
o do futuro aberto,
você está completo;
aquele com o pé sobre a parede,
você está inteiro. . .

Pega, fabricante de guitarras,
limpar sua boca de álcool,
e naquela guitarra, toque
você está inteiro.

Poema de classe média

Autor: Mario benedetti

Classe média
meio rico
meio culto
entre o que ele pensa que é e o que ele é
média a média grande distância
Do meio parece meio mal
para os negros
para o rico para o sábio
louco
para os pobres
Se você ouvir um Hitler
ele meio que gosta
e se um Che fala
médio também
No meio do nada
meia dúvida
como tudo o atrai (meio caminho)
analisar no meio do caminho
todos os fatos
e (meio confuso) sai com meia panela
então a metade passa a importar
aqueles que enviam (meio nas sombras)
às vezes, só às vezes, ele percebe (meio da tarde)
quem a usou como um peão
em um xadrez que não entende
e isso nunca a torna rainha
Então, meio zangado
ele lamenta (meio)
para ser o meio pelo qual os outros comem
aqueles que não entendem
não pela metade.

Virou

Autor: Tristan tzara

O nimbo dos pássaros azuis girou em torno do farol
nas metades da escuridão perfurando a distância dos navios
e eles caíram na água como as cinzas dos arcanjos

O pão e a flor foram alterados
Nos leprosários, nossos amigos jazem como feixes
Você continua costurando pensamentos sozinho para o seu filho

Apenas o trem arrasta seus vapores
Animal gravemente ferido que corre, estripado.

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Referências

História da literatura moderna. Recuperado de es.wikipedia.org.
Poesia de vanguarda. Recuperado de educ.ar.
Principais poetas vanguardistas do século XX. Recuperado de timetoast.com.
Poemas de vanguarda. Recuperado de mispoemasde.com.
Poesia de vanguarda do século XX. Recuperado de estudioraprender.com.
Vanguarda, Transformação Total. Recuperado de vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
Neruda. Recuperado de Neruda.uchile.cl.
Ode a Rubén Darío. Recuperado de poesi.as.
A cidade vai embora (s / f). Cada música. Recuperado de: ciudadseva.com
Federico García Lorca (s / f). Poeta em Nova York. Recuperado de: federicogarcialorca.net