33 poemas expressionistas de grandes autores - Ciência - 2023

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Os poemas expressionistas são composições que utilizam recursos literários próprios da poesia, enquadrados na corrente denominada expressionismo. Destacam-se os de autores como Wilhelm Klemm, Georg Trakl, Else Lasker-Schüler, Rainer María Rilke e Gottfried Benn.

O expressionismo é uma corrente artística que surgiu na Alemanha nos primeiros anos do século 20 e cuja premissa era expressar a visão particular e interna de cada artista, em oposição ao impressionismo, corrente que o precedeu e cujo princípio básico era refletir a realidade da maneira mais confiável possível.

O expressionismo vê uma realidade subjetiva e, portanto, deformada e caprichosa, onde os sentimentos se impõem às formas.

Dentro do expressionismo outras correntes como o fauvismo, o cubismo e o surrealismo foram incluídas, então foi um movimento bastante heterogêneo que revelou o tempo tão convulsionado que ele teve que viver.

A poesia expressionista também adotou esse conceito, resultando em peças carregadas de liberdade, irracionalidade e rebeldia tanto nos temas abordados –doença, morte, sexo, miséria-, quanto em sua forma e estrutura: sem regras linguísticas ou com uma deformação deles, embora a rima e a métrica tenham sido mantidas na maioria dos casos.

Lista de poemas dos autores mais representativos do expressionismo

Para o mudo

Ah, a loucura da cidade grande, fim de tarde
para paredes escuras pregadas, eles olham para árvores sem forma,
em uma máscara de prata, o gênio do mal observa,
Luz com chicote magnético repele a noite de pedra.
Ah, são afundados os sinos ao pôr do sol.

Prostituta que dá à luz uma criança morta em meio a tremores congelados.
A ira de Deus que açoita furiosamente a testa dos possuídos,
peste roxa, fome que estilhaça olhos verdes.
Ah, a horrível risada de ouro.

A humanidade mais calma flui em um covil escuro mais silencioso,
e em metais duros é a cabeça salvadora.

Autor: Georg Trakl. Tradução de José Luis Arántegui

Paixão

Quando Orfeu bate na lira de prata
um homem morto chora no jardim noturno,
Quem é você deitado sob as árvores altas?
O canavial no outono murmura seu lamento.

A lagoa azul
se perde sob o verde das árvores
seguindo a sombra da irmã;
amor sombrio de um estoque selvagem,
que foge do dia em suas rodas douradas.
Noite serena.

Debaixo de árvores frondosas
dois lobos misturaram seu sangue
petrificado em um abraço;
a nuvem morreu no caminho dourado,
paciência e silêncio da infância.

O terno cadáver aparece
próximo ao lago de Tritão
dormente em seu cabelo de jacinto.
Que a cabeça fria finalmente pare!

Pois um animal azul sempre continua,
espreitando na escuridão das árvores,
observando essas estradas pretas,
movido por sua música noturna,
por seu doce delírio;
ou pelo escuro êxtase
que vibra suas cadências
aos pés congelados do penitente
na cidade de pedra.

Autor: Georg Trakl. Versão de Helmut Pfeiffer

Bela juventude

A boca de uma garota que há muito vive entre os juncos
Parecia tão podre.
Quando eles quebraram seu peito, seu esôfago estava muito furado.
Por fim, em uma pérgula sob o diafragma
eles encontraram um ninho de pequenos ratos.
Uma irmãzinha estava morta.
Os outros se alimentavam de fígado e rim,
eles beberam sangue frio e passaram aqui
uma bela jovem.
E lindos e rápidos eles foram surpreendidos pela morte:
todos foram jogados na água.
Oh, como gritavam os focinhos!

Autor: Gottfried Benn

A ascensão (de Cristo)

Ele apertou o cinto até ficar apertado.
Sua estrutura nua de ossos rangeu. Na lateral da ferida.
Ele tossiu uma baba sangrenta. Queimou sobre seu cabelo maltratado.
Uma coroa de espinhos de luz. E sempre cães curiosos.
Os discípulos fuçaram ao redor. Atingiu seu peito como um gongo.
Pela segunda vez, longas gotas de sangue jorraram,
E então o milagre aconteceu. O teto do céu
Abriu cor de limão. Um vendaval uivou em altas trombetas.
Ele, no entanto, ascendeu. Metro após metro no buraco
Espaço. Os Getas empalideceram em profundo espanto.
De baixo, eles só podiam ver as solas de seus pés suados.

Autor: Wilhelm Klemm. Versão de Jorge Luis Borges

Amor jardim

Quando você se levanta

seu corpo um templo claro floresce

Meus braços afundam como um povo que ora

e eles te levantam do crepúsculo

para as estrelas que ao redor do seio do Senhor

eles acorrentam

Então, em torno do amor, nossas horas tecem guirlandas

e seus longos olhares das terras do sul

eles me deixam doente para sua alma

e eu afundo

e eu bebo você

e encontro uma gota de eternidade no mar do seu sangue.

Autor: Kurt Heynicke. Versão de Jorge Luis Borges

Estou triste

Seus beijos escurecem, na minha boca.
Já não me quer.
E como você veio!
Azul por causa do paraíso;
Em torno de suas fontes mais doces
Meu coração disparou.
Agora eu quero inventar ele
Como prostitutas
Eles colorem a rosa murcha em seus quadris de vermelho.
Nossos olhos estão estreitados
Como o céu morrendo
A lua envelheceu.
A noite não vai mais acordar.

Você mal se lembra de mim.
Para onde irei com meu coração?

Autor: Else Lasker-Schüler

Versão de Sonia Almau

Solidão

A solidão é como a chuva
que sobe do mar e avança para a noite.
De planícies distantes e perdidas
sobe para o céu, que sempre o apanha.
E só do céu cai a cidade.

É como uma chuva em horas indecisas
quando todos os caminhos apontam para o dia
e quando os corpos, que não encontraram nada,
eles se afastam, desapontados e tristes;
e quando os seres que se odeiam mutuamente
eles devem dormir juntos na mesma cama.

Então a solidão vai embora com os rios ...

Autor: Rainer María Rilke

Homem e mulher caminham pelo quartel do canceroso

O homem:
Nesta linha destruiu voltas,
neste outros seios destruídos.
Cama é uma merda ao lado da cama. As enfermeiras se revezam a cada hora.
Venha, levante este cobertor sem medo.
Veja este amontoado de gorduras e humores podres
já foi importante para um homem
e também era chamada de pátria e delírio.
Venha ver essas cicatrizes no peito.
Você sente o rosário de nós suaves?
Jogue sem medo. A carne é macia e não dói.
Esta mulher sangra como se tivesse trinta corpos.
Nenhum ser humano tem tanto sangue. Este foi cortado primeiro
uma criança do colo doente.
Eles os deixaram dormir. Dia e noite. -Para os novos
eles são informados: aqui o sonho está curando. Somente aos domingos,
para os visitantes, eles ficam acordados por um tempo.
Pouca comida ainda é consumida. As costas
eles estão cheios de feridas. Olhe para as moscas. As vezes
uma enfermeira os lava. Como os bancos são lavados.
Aqui, o campo cultivado aumenta em torno de cada canteiro.
A carne fica sem graça. O fogo está perdido.
O humor se prepara para correr. Chamadas de terra.

Autor: Gottfried Benn

eu gostaria

Eu gostaria de beber a agua
de todas as fontes,
matando toda a minha sede,
tornando-se nayáde.
Conheça todos os ventos,
sulque todas as estradas,
suprimindo minha ignorância
pela neotérica do tempo.
Novar toda minha ansiedade
por harmonia tranquila
e sentir a integridade
embora não haja mais nada.
Eu gostaria de ver a noite
não muito para um novo dia,
me encharque no lixo
de bem-estar e alegria.
E se sendo eu não sei nada

Autor: Nely García

Reflexões

Eu nasci, eu vivo, eu morro,

Absurdo repetido neste mundo incerto.

A rota é marcada no momento fugaz

de uma noite ignorada.

Momentos de fim e alvorada se entrelaçam

caminhando na escuridão ao longo da rota anunciada.

Algum devaneio.

Outros vivem lamentando.

Alguns se refugiam em descobrir silêncios

Que eles ensinem a unidade dos tempos,

o porque? Da vida,

o porque? Dos mortos.

Com essas preocupações, alguns dão como certo

o valor do amor, e queimado por ele

eles correm para viver com a quietude ou o vento.

Privilégio sonhado !, absorvendo os sentimentos de poucos graciosos

que gostam de alegria, simplicidade e sucesso!

Autor: Nely García

As muletas

Durante sete anos não consegui dar um passo.

Quando eu fui ao medico

Ele me perguntou: por que você está usando muletas?

Porque sou aleijado, respondi.

Não é estranho, ele disse:

Experimente caminhar. São lixo

aqueles que o impedem de andar.

Vamos, ouse, rasteje de quatro!

Rindo como um monstro

ele tirou minhas lindas muletas,

quebrei nas minhas costas sem parar de rir,

e os jogou no fogo.

Agora estou curado. Vou.

Uma risada me curou.

Só às vezes quando vejo gravetos

Eu ando em algo pior por algumas horas.

Autor: Bertolt Brecht

Ode ao Rei do Harlem

Com uma colher

arrancou os olhos de crocodilos

e espancar os macacos.

Com uma colher.

Fogo de sempre dormiu nas pederneiras

e os besouros de anis bêbados

eles esqueceram o musgo das aldeias.

Aquele velho coberto de cogumelos

Eu fui para o lugar onde os negros choravam

enquanto mastiga a colher do rei

e os tanques de água podre chegaram.

As rosas fugiram pelas bordas

das últimas curvas do ar,

e nas pilhas de açafrão

as crianças batiam pequenos esquilos

com um rubor de frenesi manchado.

As pontes devem ser cruzadas

e chegar ao blush preto

para que o perfume do pulmão

acertar nossas têmporas com o vestido dela

de abacaxi quente.

É preciso matar

para o vendedor de licor loiro,

a todos os amigos da maçã e da areia,

e é necessário dar com os punhos cerrados

aos feijões que tremem cheios de bolhas,

Para o rei do Harlem cantar com sua multidão,

para os crocodilos dormirem em longas filas

sob o amianto da lua,

e para que ninguém duvide da beleza infinita

de espanadores, raladores, cobre e panelas de cozinha.

Oh Harlem! Oh Harlem! Oh Harlem!

Não há angústia comparável aos seus vermelhos oprimidos,

ao seu sangue trêmulo dentro do eclipse escuro,

à sua violência surda-muda na escuridão,

seu grande rei prisioneiro em uma roupa de zelador!

Autor: Federico García Lorca

Em você

Você quer fugir de si mesmo, fugir para o longe,

o passado aniquila, novas correntes conduzem você -

e você encontra o retorno mais profundamente em você.

A profanação de você veio e a felicidade enclausurada.

Agora você sente que o destino serve ao seu coração,

tão perto de você, sofrendo por todas as estrelas leais engajadas.

Autor: Ernst Stadler

Para a beleza

Então, temos seus milagres perseguidos

como crianças que bebem da luz do sol

um sorriso na boca cheio de doces medos

e totalmente imerso no refúgio de luz dourada

O crepúsculo veio correndo dos portais da madrugada.

Longe está a grande cidade se afogando em fumaça,

tremendo, a noite surge fria das profundezas marrons.

Agora eles fazem as bochechas em chamas tremerem

em folhas úmidas que gotejam da escuridão

e suas mãos cheias de desejo e tentação

no último brilho do dia de verão

que atrás das florestas vermelhas desapareceram -

seu choro silencioso nada e morre na escuridão.

Autor: Ernst Stadler

Ah seus longos cílios

Ah seus cílios longos
a água escura de seus olhos.
Deixe-me afundar neles
desça até o fundo.

Como o mineiro desce às profundezas
e uma lâmpada fraca pisca
sobre a porta da mina,
na parede sombreada,

então eu desço
esquecer seu seio
quanto estrondo acima,
dia, tormento, esplendor.

Cresce unido nos campos,
onde reside o vento, com intoxicação das colheitas,
o espinheiro alto e delicado
Contra o azul celeste.

Me de sua mão,
e vamos nos unir crescendo,
presa de todos os ventos,
vôo de pássaro solitário.

que no verão nós ouvimos
o extinto órgão das tempestades,
que nos banhamos na luz do outono
Na costa dos dias azuis

Será que algum dia vamos espiar
na beira de um poço escuro,
vamos olhar para o fundo do silêncio
e procuraremos nosso amor.

Ou então sairemos da sombra
das madeiras de ouro
para entrar, ótimo, em algum crepúsculo
que esfrega sua testa suavemente.

Tristeza divina,
asa do amor eterno,
levante sua jarra
E beba desse sonho

Assim que chegarmos ao fim
onde o mar de manchas amarelas
calmamente invade a baía
Setembro,
vamos descansar na casa
onde as flores são escassas,
enquanto entre as rochas
um vento treme quando canta.

Mas do álamo branco
que em direção ao azul sobe
uma folha enegrecida cai
para descansar em seu pescoço.

Autor: Georg Heym

Depois da batalha

Nos campos jazem cadáveres apertados,
na fronteira verde, nas flores, seus canteiros.
Armas perdidas, rodas sem haste
e armações de aço viradas do avesso.

Muitas poças de fumaça com fumaça de sangue
que cobrem o campo de batalha marrom em preto e vermelho.
E a barriga dos cavalos incha esbranquiçada
mortos, com as pernas estendidas ao amanhecer.

O choro ainda congela com o vento frio
dos moribundos, e pelo portão leste
uma luz pálida aparece, um brilho verde,
a fita diluída de um amanhecer fugaz.

Autor: Georg Heym

Meu piano azul

Eu tenho um piano azul em casa
Eu não sei nenhuma nota embora.

Está na sombra da porta do porão
Desde que o mundo ficou rude.

Eles tocam as mãos de quatro estrelas
-A mulher-lua cantou no barco-,
Agora os ratos dançam no teclado.

Quebrado é o topo do piano ...
Eu choro para a mulher morta azul.

Ah queridos anjos me abram
-Eu comi o pão azedo-
Para mim viva a porta do céu
Mesmo contra o proibido.

Autor: Else Lasker Schüller. Tradução de Sonia Almau.

Até o fim do mundo

A burguesia arranca o chapéu de sua cabeça afiada.

Pelo ar, há como uma ressonância de gritos.

As telhas caem, se estilhaçam

e nas costas - diz - a maré sobe incessantemente e violenta.

A tempestade chegou; os mares saltam luz

no chão até que os diques quebrem.

Quase todos eles estão resfriados.

Corrimãos de ferro caem das pontes.

Autor: Jacob Van Hoddis. Tradução de Antonio Méndez Rubio

Desesperado

Lá ruge uma pedra estridente
copo de granea da noite
os tempos param
Eu me petrifico.
eu esqueço
Longe
você esmalte
vocês!

Autor: August Stramm

setembro

Nos vales escuros
antes do amanhecer
em todas as montanhas
e os vales do deserto
campos famintos
vilas lamacentas
aldeias
cidades
pátios
cabanas e favelas
em fábricas, armazéns, estações
no celeiro
nas fazendas
e nas fábricas
nos escritórios
usinas de energia
estabelecimentos

nas ruas e nas curvas
Acima
entre ravinas, precipícios, picos e colinas
margens do campo
encostas
nos lugares mais escuros e desertos
na floresta amarela do outono
nas pedras
na água
nos redemoinhos tórbidos
nas pastagens
jardins
Campos
vinhas
nos abrigos dos pastores
entre arbustos
restolho ardente
pântanos
flores espinhosas:
esfarrapado
sujo com lama
com fome
de rostos entorpecidos
do trabalho emancipado
do calor e frio endurecidos
disforme
aleijado
retintos
negros
descalço
torturado
comum
selvagem
raivoso
furioso

- sem rosas
sem bordas
sem engrenagens e bateria
sem clarinetes, tímpanos e órgãos,
sem trombones, trombetas e cornetas:

sacos esfarrapados no ombro,
espadas bastante brilhantes -
roupas comuns nas mãos
mendigos com bengalas
com paus
picos
lascas
arados
machados
falcões
girassóis
- velho e jovem -
todos correm de todos os lugares
- como uma manada de feras cegas
em uma corrida enlouquecedora para lançar,
alguns looks
de touros furiosos -
com gritos
com uivos
(atrás deles - noite - petrificado)
eles voaram para frente
desarrumado
imparável
formidável
sublime:
O POVO!

Autor: Geo Milev. Tradução de Pablo Neruda.

Patrulha

As pedras atormentam
janela ri ironicamente, traição
galhos estrangulam
folha de arbusto com farfalhar
ressoar
morte.

Autor: August Stramm

Poemas de argila

A brisa confunde as folhas
do jornal do cidadão,
quem, ofendido, reclama
para o vizinho do tempo.

A indignação dela a leva embora
o vento. Suas sobrancelhas grossas
cheio de cabelos carrancudos
eles parecem gritos agitados.

O vendaval arranca as telhas
para as casas dos povos,
que caem no chão e explodem,
molhar o solo com vapores vermelhos.

Na costa a tempestade estelar
ondas cinza e azul,
mas o dia promete sol e calor
(É verdade, dizem os jornais).

A tempestade chega, as águas
enfurecidos, eles invadem a terra
e fazer as rochas tremerem,
diminuído pela montanha azul.

O céu cinza cospe chuva
a rua cinza está inundada de tristeza,
Der Sturm ist da, die wilden Meere hupfen
Uma terra, um dicke Dämme zu zerdrücken. (A tempestade está aqui, as águas turbulentas
assaltar a terra para esmagar diques espessos).

A Pantera

Seu olhar, cansado de ver passar
as barras, não contém mais nada.
Acredite que o mundo acabou
de milhares de bares e, além, nada.

Com seu andar suave, passos flexíveis e fortes,
gira em um círculo estreito;
como uma dança de forças em torno de um centro
no qual, alerta, reside uma vontade imponente.

Às vezes, a cortina é levantada em suas pálpebras,
Mudo. Uma imagem viaja para dentro
corre a calma na tensão de seus membros
e, quando cai em seu coração, derrete e desvanece.

Autor: Rainer Maria Rilke

Batalha de Marne

Lentamente, as pedras começam a se mover e falar.
As ervas tornam-se insensíveis ao metal verde. Os bosques,
Escondidos baixos e herméticos, eles devoram colunas distantes.
O céu, o segredo caiado de branco, ameaça revenda

Duas horas colossais se desenrolam em minutos.
O horizonte vazio se torna íngreme.

Meu coração é tão grande quanto a Alemanha e a França juntas,
Perfurado por todas as balas do mundo.
Os tambores elevam sua voz de leão seis vezes pelo interior do país. As granadas uivam.
Silêncio. Ao longe, o fogo da infantaria ferve.
Dias, semanas inteiras.

Autor: Wilhelm Klemm

Senna-hoje

Já que você está enterrado na colina

a terra é doce.

E onde quer que eu vá na ponta dos pés, caminho por caminhos puros.

Ai as rosas do seu sangue

docemente impregnar a morte.

Eu não tenho mais medo

à morte.

Eu já floresço em seu túmulo,

com flores da trepadeira.

Seus lábios sempre me chamam.

Agora meu nome não sabe como voltar.

Cada pá de terra que escondi

ele me enterrou também.

Portanto, a noite esta sempre comigo,

e as estrelas, apenas no crepúsculo.

E nossos amigos não me entendem mais

porque sou um estranho.

Mas você está às portas da cidade mais silenciosa,

e você espera por mim, oh anjo!

Autor: Albert Ehrenstein

Onde eu me aproximo, onde eu pego

Onde eu me aproximo, onde eu pego,

ali, na sombra e na areia

eles vão se juntar a mim

e eu vou me alegrar,

amarrado com o arco da sombra!

Autor: Hugo von Hofmannsthal

O poeta fala

O poeta fala:

Não em direção aos sóis da jornada prematura,

não para as terras das tardes nubladas,

seus filhos, nem alto nem silencioso,

sim, dificilmente é reconhecido,

de que maneira misteriosa

a vida para o sonho que arrebatamos

e ele com uma guirlanda de videira silenciosa

desde a primavera de nosso jardim nos liga.

Autor: Hugo von Hofmannsthal

Eu dei um beijo de despedida nele

Beijou-o de despedida

E eu ainda nervosamente segurei sua mão

Eu te aviso uma e outra vez:

Cuidado com isso e aquilo

o homem é mudo.

QUANDO é que o apito, o apito finalmente toca?

Eu sinto que nunca mais vou ver você neste mundo.

E digo palavras simples - não entendo.

O homem é estúpido.

Eu sei que se eu te perdesse

Eu estaria morto, morto, morto, morto.

E ainda assim, ele queria fugir.

Meu Deus, como eu gosto de um cigarro!

o homem é estúpido.

Tinha ido embora

Eu por mim, perdida nas ruas e afogada em lágrimas,

Eu olho ao meu redor, confusa.

Porque nem mesmo as lágrimas podem dizer

o que realmente queremos dizer.

Autor: Franz Werfel

Sorria, respire, ande solene

Você cria, carrega, carrega

As mil águas do sorriso em sua mão.

Sorriso, abençoada umidade se estende

Em todo o rosto.

O sorriso não é uma ruga

O sorriso é a essência da luz.

A luz filtra pelos espaços, mas ainda não

isto é.

A luz não é o sol.

Só no rosto humano

A luz nasce como um sorriso.

Desses portões sonoros leves e imortais

Das portas dos olhos pela primeira vez

A primavera brotou, espuma celestial,

A chama nunca acesa do sorriso.

Na chama chuvosa do sorriso, as mãos murchas se enxaguam,

Você cria, carrega, carrega.

Autor: Franz Werfel

Oh poesia, no verso lúcido ...

Oh poesia, no verso lúcido
que a ansiedade da primavera exalta,
que a vitória dos assaltos de verão,
o que espera no olho das chamas do céu,
Que alegria no coração da terra conflagra,
oh poesia, no verso lívido
que salpicos de lama de outono,
que quebra gelo de inverno,
que espirra veneno no olho do céu,
que aperta as feridas no coração da terra,
oh poesia, em verso inviolável
você espreme as formas dentro
Malvivas desmaiou no efêmero
gesto covarde, no ar
sem trégua, no passo
indefinido e deserto
do sonho disperso,
na orgia sem prazer
da fantasia de embriaguez;
e enquanto você se levanta para ficar quieto
sobre o rebuliço de quem lê e escreve,
na malícia daqueles que lucram e variam,
sobre a tristeza de quem sofre e cego,
você é o rebuliço e a malícia e a tristeza,
mas você é a banda de música
que acompanha o caminho,
mas você é a alegria
que incentiva o vizinho,
mas você é a certeza
do grande destino,
Oh poesia de esterco e flores,
terror da vida, presença de Deus,
oh morto e renascido
cidadão do mundo acorrentado!

Autor: Clemente Rebora. Tradução de Javier Sologuren.

Crepúsculo na alma

Silencioso vai para a orla da floresta
uma besta negra;
o vento da tarde é deixado na colina,

o melro fica em silêncio em sua reclamação,
e flautas suaves de outono
eles estão silenciosos entre os juncos.

Em uma nuvem negra
você navega bêbado de papoulas
a piscina à noite,

o céu das estrelas.
A voz da lua da irmã ainda ressoa
na noite da alma.

Autor: Georg Tralk. Tradução de José Luis Arántegui.

Mas na noite fria

Mas agora apenas o gelo, na noite fria, agrupou
os corpos esbranquiçados na floresta de amieiros.
Meio acordados, eles ouviram à noite, não sussurros de amor
mas, isolado e pálido, o uivo de cães congelados.

Ela tirou o cabelo da testa à noite e lutou
para sorrir,
ele olhou, respirando fundo, sem palavras, para o céu sombrio.
E à noite eles olhavam para o chão quando acima deles
infinitos pássaros grandes em bandos vindo
do Sul rodopiava, agitação animada.

Uma chuva negra caiu sobre eles.

Autor: Bertolt Brecht.

A chaminé da fábrica ao amanhecer

Eles forjam seus seres assombrados no precipício.
Eles se dividiram na névoa como machados
então cada respiração quebra em torno de você.
A manhã é anunciada com risos roxos.
O céu está inundado de um azul profundo.
Eles assistem,
afiado, raspado e cinza,
lá nu e perdido
no éter. Deus nasce

Autor: Ernst Toller

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Referências

Vintila Horia (1989). Introdução à literatura do século XX. Editorial Andrés Bello, Chile.
Poemas de Georg Trakl. Recuperado de saltana.org
Else Lasker-Schüler. Recuperado de amediavoz.com
Rainer Maria Rilke. Recuperado de trianarts.com e davidzuker.com
A Assunção (de Cristo). Recuperado de poemas.nexos.xom.mx
Carlos Garcia. Borges e o Espressionismo: Kurt Heynicke. Recuperado de Borges.pitt.edu
Quatro poemas de Gottfried Benn. Recuperado de digopalabratxt.com
Expressionismo. Recuperado de es.wikipedia.org.